Суспільство мертвих поетів

Правда - це коротка ковдра, ковдра, під якою завжди мерзнуть ноги. Його можна натягнути, загорнути, але його не вистачає. Можна повертатися, брикатися, але сховатися їм не можна. І з народження до самої смерті воно закриває тільки наше обличчя, спотворене плачем, криком і вереском.

Ми читаємо і вигадуємо вірші не тому, що це красиво. Ми читаємо і складаємо вірші, тому що ми представники людства, а людством рухають почуття. Медицина, юриспруденція, бізнес, прикладні науки - все це шляхетні заняття. І вони необхідні, щоб забезпечувати нам життя. Але поезія, краса, романтика, любов - це саме те, для чого ми живемо.

Сховався я в лісах, щоб життя прожити не дарма, Зрозуміти, що не пізнав того, чого вчив, Щоб не впізнати, коли прийде пора, Що зовсім і не жив.

Ми сміємося не з вас, ми сміємося поруч із вами.

Лови мить, поки спить час, старовина.

Всі ми маємо незнищенну потребу бути прийнятими. Але потрібно довіряти своїй унікальності. Навіть якщо іншим ваші переконання здаються дурними чи дивними. Навіть якщо весь череда блищить, що це марення.

Ми – їжа для черв'яків, юнаки. Як би не здавалося неймовірним, але кожен з нас одного чудового дня перестане дихати, похолоне і помре.

Плити проти течії - ось що найголовніше.

Я став на стіл, щоб нагадати собі, що треба дивитися на речі з різних точок зору.

Коли ви читаєте, не намагайтеся вгадувати, що думає автор. Думайте самі.