правда

- Віддай мені готівку, я тобі випишу чек! - Так? Парамоша... Парамоша, ти що? Хіба в якомусь банку видадуть двадцять тисяч людині, яка прийшла без штанів?

Ніхто не дивиться на сплячих людей, але в них бувають справжні улюблені особи; наяву ж обличчя в людини спотворюється пам'яттю, почуттям та злиднями.

Мушу зізнатися у жахливому своєму недоліку. Все, що я бачу, чую, відчуваю, пробую, нюхаю — для мене реальне. Я настільки довірлива іграшка своїх відчуттів, що для мене нічого нереального. Ця довірливість, стійка, як броня, зберігалася навіть тоді, коли мене били по голові, або я був п'яний, або був втягнутий у дивні пригоди, про які не варто поширюватися, або навіть під впливом кокаїну.

... якщо надто довго тримати в руках розжарену дочервону кочергу, зрештою обпалишся; якщо глибше полоснути на пальці ножем, з пальця зазвичай йде кров ; якщо разом осушити пляшечку з позначкою«Яд!», рано чи пізно майже напевно відчуєш нездужання.

Той bosom is endeard with all hearts, Which I by lacking have supposd dead, And there reigns love and all love's loveing ​​parts, And all those friends which I thought burid. How many a holy and obsequious tear Hath dear religious love stol'n з м'якого яча, Як інтерес з глухим, який зараз appear But things removed that hidden in thee lie! Той думає, що grave where buried love doth live, Hung with the trophies of my lovers gone, Who all their parts of me to thee did give; Те, що багато хто зараз є thine alone. Their images I loved I view in thee, And thou (all they) hast all the all of me.

Кажуть, коли тобі повідомляють якусь страшну новину, слух ніби відмовляє.

Я друзів не вибираю. Це заняття безглузде і марне. Мені набагато цікавіше вибирати овочі на ринку. Друзі – це подарунки долі.

Ми зовсім не лікарі - ми біль.

Хто не має сім'ї — той не має країни.

Ми проводимо все наше життя, намагаючись запобігти смерті. Харчуємося, винаходимо, любимо, молимося, боремося, вбиваємо. Але що ми знаємо про смерть насправді? Лише те, що ніхто не повертається. Але в житті бувають ситуації, миті, коли розум переживає свої бажання, свої уподобання. Коли ваші звички живуть у ваших снах. І коли втрати... Може, смерть — це дар. Як ви думаєте?