Іскра життя

Це тільки в безглуздих романах пишуть, ніби дух зламати не можна. Я знав прекрасних людей, яких перетворювали на скотину, що реве від болю. Майже будь -який опір можна зламати, потрібен лише час та відповідні інструменти.

Жінки є жінки, а діти є діти, якою б мовою вони не говорили. А зла доля зазвичай вибирає собі жертви серед невинних, обминаючи стороною грішників.

Дивно. Іноді помирає сотня людей, і нічого не відчуваєш, а іноді — один, з яким взагалі не багато тебе пов'язує, а здається, ніби це тисяча.

Безглузда мужність - це самогубство.

Треба розраховувати лише те, що тримаєш у руці.

Роздуми можуть вимотувати не менше, ніж напружений біг.

Ніхто з нас не знає, що він може забути і що ні. Усі ми маємо забути багато. Інакше ми з таким самим успіхом можемо залишитися тут і померти.

Ні, ми не маємо права забувати. Однак ми не повинні робити з цього культ. Інакше ми назавжди залишимось у тіні цих клятих веж.

Смерть така ж заразлива, як і тиф, і поодинці, як не чини опір, дуже легко загнутися, коли навколо всі тільки й роблять, що подихають.

У кого вони ще залишилися, сльози? Вони давно вже перегоріли, пересохли, як колодязь у степу. І лише німий біль - болісний розпад чогось, що давно вже мало звернутися в ніщо, на порох, - зрідка нагадувала про те, що ще залишилося щось, що можна було втратити. Термометр, давно вже впав до точки замерзання почуттів, коли про те, що мороз став сильнішим, дізнаєшся, тільки побачивши відморожений палець, що майже безболісно відвалився.