Книга / твір

Болтати може кожен, говорити — далеко не кожен.

Все, що є в нас власного і що, отже, є нашою заслугою чи нашою провиною, може поміститися на кінчику голки, все ж решту нам передав довгий ряд предків.

Така жорстокість дозволяла поставити запитання: чи є наш Всесвіт справді добрим місцем?

Скажіть мені, не звуки чи поцілунку Дають свою гармонію хвилі? І соловей, чарівно сумуючи, Про що співає в темряві та тиші? Скажіть мені! Скажіть мені, навіщо так серце б'ється І дивне мені бачиться уві сні, То сум у мені холодна проллється, То я горю в тяжкому вогні? Скажіть мені!

Я вже настраждався так, що більше страждати просто не здатний.

Після війни мій батько написав, що у всьому Львові пройти війну без втрат вдалося лише трьом єврейським сім'ям. Усього трьом! Однією з них була наша.

Звісно, ​​проблема почалася набагато раніше. Проблеми завжди виникають задовго до того, як ми їх помічаємо.

Щастя чи нещастя, про це знають стіни ; у стін є вуха, але немає мови.

Іноді людина втрачає мужність. А іноді здається, що до розчарувань можна звикнути. Але це не так. З кожним разом вони завдають все більшого болю. Такий біль, що стає страшно. Здається, що з кожним разом опіки все сильніше, і щоразу біль проходить все повільніше.

Фарби біля килима нагадували язики полум'я. Холодні арабески, наче шипи, впивалися в болісно розкинуту бліду плоть килима. Ніжний рух у середині завмирав по краях килима; тут, в абстрактних орнаментах, таїлася смерть, вона ніби роздирала кігтями кричущі лінії, доводила їх до мертвого заціпеніння, міцно чіплялася в кожен відтінок кольору - так руки зневірених полонених стискають грати. Килим жив. Під жовтими квапливими руками старого з'являлося бліде обличчя. Мені навіть здавалося, що я бачу очі Мортона на блідому шовковому черепі.