Генрі Лайон Олді

Коли любиш, неможливо розповісти, за що любиш. А якщо можливо - то це вже не кохання!

Блазні біжать вулицею. Розкривають парасольки. Запізнюються на роботу, поспішають на побачення, в магазин за молоком. Посмішки – грим. Кармін на палець, і впевненим жестом - від куточків рота до вух. Вдома – декорації. За пиловою мішковиною, розфарбованою поспіхом під цеглу та бетон, немає нічого, крім ще більшого пилу. Пристрасті ретельно відрежисовані, грім за Салтівкою чекає на ключову репліку, щоб гримнути в потрібний момент. Бутафорські сумки, коляски із реквізитної. Блазні, блазні... Біжуть, поспішають, чекають зоряної години, коли їх ховатимуть за огорожею. Витираючи зі щік, вимазаних білилами, намальовані сльози. Один глядач на весь білий світ. Я.

Несповідальність шляхів Господніх дарує нам велике благо – благо сумніву. Бо де немає сумніву, там немає і віри; де немає сумніву, там немає знання; де немає сумніву, там немає милосердя. Але все ж таки: як славно було б не відчувати цього болісного почуття роздвоєності! Стояти легше, ніж бігти, бути цілим простіше, ніж розбитим на уламки. Щиро сподіваюся, що в роздумах скромного ченця немає нічого єретичного, і все-таки сумніваюся, сумніваюся.

Від чого вмирають блазні? Від образи, петлі та саркоми, Від ножа, Від зневаги знайомих, Від темряви, що впала з небес. Від чого вмирають блазні? Від сліпої уваги Фортуни. Рвуться нерви, як старі струни, Рвуться життів гнилі полотна. Від чого вмирають блазні? Від смертельної отрути в кефірі, Від туги, Від бодяги в ефірі, Від худоби, що перейшли на«ти», Тому, що зів'яли квіти, Тому, що стає пізно Довгти себе. Вмирають серйозно, Лбом у тирсу, Як падають зірки... А живуть - а живуть, як блазні.

Мабуть, коли останній обладунок пробитий і в проломі світить голе серце, тільки й можна закритися нахабною усмішкою.

Різні, несхожі, частіше ненависні, ніж ті, що люблять, — усі ми були люди, бо — творці!