Гі де Мопассан

Сумні були наступні дні, ті похмурі дні, коли будинок здається порожнім через відсутність близької істоти, що зникла навіки, дні, змучені стражданнями при кожному погляді на будь-який предмет, яким постійно користувався померлий. Щохвилини в серці виникає якесь болісне спогад. Ось його крісло, його парасолька, що залишилася в передній, його склянка, не прибрана прислугою! І в усіх кімнатах ще лежать безладно його речі: ножиці, рукавички, книга, до сторінок якої торкалися його обважнілі пальці, безліч дрібниць, що набувають хворобливого значення, тому що вони нагадують тисячу дрібних фактів. І голос його переслідує вас; здається, ніби його чуєш; хочеться бігти невідомо куди, втекти від слонів цього будинку.

Що не кажи, добродію, бідняки повинні допомагати один одному, адже війну затівають багаті.

Ось чого їй так бракувало — моря, її великого сусіда протягом двадцяти п'яти років, моря з його солоним повітрям, його гнівними поривами, його рокітливим голосом, його могутнім подихом, моря, яке щоранку бачила зі свого вікна в Тополях, яким дихала вночі і вдень, яке постійно відчувала біля себе і, сама того не усвідомлюючи, полюбила як живу людину.

Чоловік, який подолав тривалий опір жінки, найбільше цінує не її чесноту, а свою власну завзятість.

Якщо ми, жінки, чогось не знаємо, то майже завжди здогадуємось.

... у кого немає можливості набувати справжні коштовності, для того краса і грація повинні бути єдиною прикрасою; ось воістину рідкісні скарби.

Його великою силою і великою слабкістю була доброта, така доброта, якої не вистачало рук, щоб пестити, роздавати, обіймати, — доброта творця, безладна і нестримна, подібна до якогось відмертвіння вольового нерва, нестачі енергії, майже пороку.

Справа, любий мій, не в удаванні, а в почутті. Ви, чоловіки, обманюєте друга і начебто від цього ще сильніше його любите; а нам, жінкам, чоловік робиться ненависний з тієї хвилини, як ми його обдуримо.

Людина любить свою матір, майже не усвідомлюючи, не відчуваючи, тому що це так само природно, як саме життя, і лише в момент останнього розставання помічає він, як глибоке коріння цього кохання. Ніяка інша прив'язаність не порівнянна з цією, бо всі інші — випадкові, а ця вроджена, всі інші нав'язані нам пізніше різними життєвими обставинами, а ця живе з першого нашого дня в нашій крові. І потім, потім втрачаєш не тільки мати, а разом з нею наполовину йдуть саме наше дитинство, адже наше життя, маленьке дитяче життя, належить їй стільки ж, скільки нам самим. Вона знала її так, як ми самі.

... всяке щире переконання гідне поваги.