почуття

Боже мій, серце жінки така загадка.

Кров - вона не для того, щоб її в смаженому вигляді жерти. Її треба пити. Свіжу. І лише з коханих.

Я вже відмовився від тебе. Іноді кохання йде. Моя пішла.

І ненависть болісна і ніжність. І ненависть і ніжність - той самий запал Сліпих, з нічого виниклих сил, Порожня тягар, тяжка забава, Неструнке зібрання струнких форм, Холодний жар, смертельне здоров'я, Безсонний сон, який глибший за сон. Ось яка, і гірше льоду і каменю, Моя любов, яка тяжка мені. Ти не смієшся?

Думай, не головою, а руками! Думай, не головою, а руками! Обставин не перемов. Адже недаремно і кров і любов, Адже недарма і кров і любов Рифмували поети століттями. Чи може, писалися вірші дурнями, Чи наша любов недостойна віршів?

Не спокушай мене, Федоре, бо неприборканий я в своїх бажаннях. Як почну добро робити ліворуч, користь наносити та ласкам піддавати, всі сили на любов витрачу!

Що робити? Моє серце розривається від кохання. Я люблю всіх: маму, тата, Пилипа Кіркорова, депутата Митрофанова, солдатиків у чечні, карбонат люблю і Сашка.

... коханці опинилися в безлюдному світі, єдиною і вічною реальністю в ньому було кохання.

Зберігають спокій свій себелюбці жадібно; Честь, вірність, обов'язок, любов – їм порох і дим. Начебто, якщо в їхньому будинку все гаразд, Пожежа сусіда небезпечна їм!

Тільки книги можуть врятувати, тільки в них можна знайти співчуття, і втіху, і кохання... Книги, нічого не вимагаючи натомість, люблять кожного, хто їх відкриває. Вони ніколи не покидають навіть тих, хто не дбає про них.